Он из пулемета по немцам строчил,

Кровью от ран истекая,

Нет! Не считаю я себя поэтом,

В моих стихах лишь грубый крик души,

Вздор!!! Спорт не родился в Древнем Риме,

Он зарождался у отвесных скал,

Отец

Была весна в объятьях мая,

Когда вдруг разыгрался смерч,

Ранним утром в конце ноября,

Когда осень, прощаясь,  уходит,

На помине легка появилась четверка,

Дразня наших храбрых ребят,

Обеспечьте возможность вернуться домой,

К тем местам, где мы жили исконно,

Ты как и вся вайнахов детвора,

Рос балуясь, дерясь и хулиганя,

Грехом считаются наживы,

Но для Израиля сойдет, 

Кем только вы не называли,

Нас выходцев с кавказских гор,