Ассаламу алейкум варахьматулЛахьи та1ала вабаракатухьу.

Уважаемые читатели, приветствую всех вас на своём сайте. Желаю всем нам имана, доброты, мира и успехов в личной жизни, но самое главное милость и прощения Аллаха. Пусть у каждого из вас над головой, всегда, светит мирное солнце. Я нисколько не огорчаюсь на упрёки своих критиков в отношении моего творчества, напротив, очень и очень рад им, как и своим читателям, которых я искренне уважаю и для которых я посвящаю всё своё свободное время занимаясь вот такой писательской деятельностью. Ведь если бы не было вас, то для кого и для чего я писал бы всё это. 
      Мои читатели вдохновляют меня на новые труды, а критики заставляют подходить к ним более серьёзно и с большей ответственностью. Поэтому без людей у которых присутствует интерес к твоему творчеству, то есть без читателей, и без людей, которые в любую секунду готовы упрекнуть тебя за какую-то строчку, за какую-то мысль или за какую-нибудь тему, то есть без критиков, мне кажется произведения будут несовершенными. Это должен понимать каждый поэт или писатель, или любой другой человек занимающийся любой другой деятельностью. 
      В этом коротком обращении к вам я хочу затронуть два вопроса. 
      Первый: почему я не пишу на родном ингушском языке? Дело в том, что я долгие годы находился за пределами республики. В принципе я вырос, учился и жил в Грозном, до начала первой чеченской войны. А потом ещё некоторое время в других городах России. Вернувшись в Ингушетию заниматься грамматикой ингушского языка просто не было времени, тем более не умея разговаривать на нём как положено. А времени не было потому, что не позволяли семейные заботы, приходилось много трудиться, чтобы обеспечивать семью. А вообще, я считаю, что нет никакой разницы на каком языке человек пишет свои произведения: стихи, поэмы, книги и т.д., главное, чтобы они были содержательными и познавательными, и было понятно о чём идёт речь. А людей не знающих русского языка у нас в республике просто нет.
        Второй вопрос касается того, как пишутся эти стихи, поэмы, книги и т.д. Если кто-то думает, что это простое развлечение, то это далеко не так. Порой да, стих можно написать быстро, на ходу, молниеносно. Я как-то задумал написать произведение о щедрости. Просто задумал, но не садился за стол с целью написать его. Это была всего лишь задумка. На следующий день рано утром я отправился в Пятигорск по делам. И вот в дороге, где-то рядом с Нальчиком мне на ум случайно пришли первые строчки, которые подходили для этого стихотворения. Чтобы их не забыть я остановил машину на обочине и быстро записал их на листочке бумаги. Поэзия — это такое дело, которое очень схоже на работу компьютера. Например, если напечатать какой-либо текст в программе Word и выйти из неё не нажав кнопку «Сохранить», то он, этот текст, будет потерян навсегда. Также и поэзия. Если то, что пришло на ум сиюминутно не сохранить на бумаге, то и эта информация обречена, так скажем, на погибель. Зная об этом я и записал эти строчки, чтобы не забыть. Но так получилось, что вслед за ними стали приходить и другие мысли для этого произведения. Таким образом я написал весь стих о щедрости в течении десяти минут. Он, этот стих, в таком виде и вошёл в сборник стихов «Время и Вечность».
Приехав домой я этот стих не корректировал, ничего в нём не менял, не дополнял, не сокращал, а прямо вот таким он и остался навсегда. 
Порой вот так легко можно написать какое-нибудь произведение. 
           Но иногда бывает так, что если сказать, что это адский труд, то значит не сказать ничего. А почему, я думаю вы сейчас поймёте всё сами. Я недавно закончил поэму, которая называется «Гора Ухуд».
Это место расположенное на окраине Медины. Возле этой горы произошла битва, где в первый и в последний раз язычники одержали победу над Пророком (Мир Ему и Благословение Аллаха), но кроме того в тот день под этой горой погибли семьдесят сподвижников Пророка(Мир Ему и Благословение Аллаха ), вместе с Его дядей Хамзой (Да будет доволен ими Аллах). Но самое трагическое событие, которое произошло в тот день, это ранение самого Пророка ( Мир Ему и Благословение Аллаха), причём ранение тяжёлое. И вот когда я писал поэму об этом, то на месте где надо было упомянуть о ранении, моя рука как будто онемела, я просто не мог найти нужные для этого, столь трагического случая слова. В тот момент поэма была написана примерно до половины, но переход на другую её часть, как будто был невозможен. Я всю ночь промучился с этим переходом. Но так и не смог его осуществить и изнурённый долгим скитанием по долинам слов я решил оставить эту поэму, как мне тогда казалось навсегда, потому что вся надежда дописать её до конца была просто потеряна. Весь следующий день я ходил разобиженный на самого себя, и видимо отсутствие настроения отражалось на моём лице. Люди знающие меня при встрече спрашивали «Что с тобой, не болен ли ты случайно», но как я мог им объяснить, то что происходило в моей душе в тот момент. На второй день ночью, я всё-таки передумал и снова взялся за эту поэму и до утра написал пять или шесть страниц черновика в поисках этой строфы, этих четырёх строчек, которые по моему мнению, должны были сделать, совершить этот самый переход. Но к сожалению, они не подходили для этой цели. И тогда уже полностью разочаровавшись я лёг спать. Голова трещала, причём казалось, что в прямом смысле, всё тело ныло, вдобавок ко всему убито и настроение. И в тот момент, когда казалось бы ты начинаешь засыпать, когда тобой одолевает дремота, вдруг отпускает всё, тело уже не ноет, голова перестаёт болеть, настроение по непонятным причинам начинает улучшаться и вот сквозь эту истому, сквозь эту умиротворённость, сквозь эту идиллию в голове возникают пока ещё не строчки, но мысли, слова которые ты так сильно искал, а потом ты их расставляешь по своим местам и они образуют строфу, ту которая нужна была тебе. Я  быстро фиксирую её на бумаге, чтобы не забыть и продолжаю поэму. Через два часа поэма готова. А я падаю замертво до обеденной молитвы. Меня просто нет. Поэмы этой на сайте пока нет. Она должна сначала войти в следующий сборник стихов, и вот когда этот сборник будет опубликован в печатном виде, я обязательно выложу её на этом сайте. Но чтобы не казаться скупым и привередливым, чтобы утешить ваше любопытство в отношении этой строфы, я вам её всё-таки покажу. 
 
 Гора Ухуд, не спи до срока,
 Не для тебя покой сейчас, 
 Ты видевшая кровь Пророка,
 Одна осталась среди нас.

    Часто вот так и пишутся стихи. Поэтому творчество — это вовсе не развлечение, а иногда очень тяжёлый и изнурительный труд. Труд, перед которым даже каторжные работы могут показаться простой тривиальной забавой. 
     И напоследок. 
     Дорогие читатели. Поверьте, нет ни одного писателя или поэта, который пишет свои произведения и не думает о вас. Поэтому всего вам доброго. Мир Вашему Дому.

Ассаламу алейкум варахьматулЛахьи та1ала вабаракатухьу.
 
             2 января 2015                                С уважением Дауд Цолоев.